Onirismo damasceno

Merche: ya sabes cuánto quiero yo a mi Pablo. Pero conste que se lo tenía merecido. Se lo he dicho miles de veces: “Pablo, cariño, no puedes ser tan descreído: un día Dios te va a castigar”. El día ha llegado por fin.

Hace tres noches durmió agitadísimo: venga a dar vueltas y a gimotear. Cuando despertó, tenía una cara de angustia tal que no me quedó más remedio que prepararle una tila. Después le pregunté; pero el muy jodío no quería soltar prenda.

-Ha sido sólo una pesadilla -me dice. Como nunca ha tenido pesadillas, insistí.

-Estoy desnudo -me cuenta el muy sinvergüenza-, pero nadie parece notarlo. Subido a un estrado gigantesco, la gente me mira expectante y yo, aclarando la voz, comienzo mi discurso contra la visita del Papa. No recuerdo los argumentos de que hice uso, pero tuvieron que ser convincentes, porque el público aplaudía y jaleaba.

¿Ves lo que te digo, Merche?: hasta en sueños. Si es que este hombre no tiene remedio.

-Entonces, los cielos se abren de pronto y, por encima del estruendo, se oye una voz: “¿Quién te ha dado permiso para hablar?”. He gritado: “¡Dios!”, y la voz ha respondido: “¡Precisamente!”. Las nubes, el mismo estrado, cientos de palomas y de sotanas se han alzado en remolino. Y el remolino, convertido en un puño atroz, me ha golpeado.

“¿Ves, tonto: no te lo decía yo?”, le digo mientras le acaricio la barba. Negaba con la cabeza y se pasó un buen rato asegurando que sólo había sido un sueño. Así que aproveché para buscar el rosario y el breviario y los puse sobre la mesilla. Y ahí está: lleva tres días sin comer ni beber, mirándolos y remirándolos desde la cama.