Cacao maravillao

Foto de Lorenia

Hasia Belén va una bugga
Ggin, ggin.
Io me ggemendaba,
Io me ggemendé...

Imaginaos a Mireille Mathieu enredándose con las erres del simpático villancico. Después continuaba: “Caggada de shocolaaaate.” Imaginaos, y a lo mejor tenéis que hacer un pequeño gran esfuerzo, un niño: el niño que era yo entonces. La dicción de la Mathieu era motivo suficiente de risa. Pero no voy a descender ni ascender la pendiente de la escatología ni de la cacología, porque quiero hablar de chocolate.

No merece la pena que haga apología o historia de, o que hable de virtudes, propiedades... Prefiero las sensaciones, los recuerdos, el salto mortal (de necesidad) sin red en el hueco, silencio o blanco que queda, o se abre, entre palabra y palabra.

No es en vano que haya comenzado este escrito con una referencia navideña. Para mí, que abomino ahora de la tontuna que nos posee por esas fechas, así como de la maníaca enfermedad de comprar y quedar bien, las navidades se asocian a la infancia como la uña a la carne. De modo diferente, también el chocolate. Diferente porque, aunque mis gustos han cambiado (ahora lo prefiero negro negro, mi amor), me apetece de cuando en cuando.

Imaginaos en el patio del cole... Ya, ya sé que también el vuestro quedó atrás. Una onza de chocolate y un cuerno de pan. Pan y quesito y el Sebas destrozando sin rencor, profesionalmente, mi canica preferida. Y los mecheros de la señorita Cari. Y las orugas y los cromos de Vida y color. Y luego, ay, más tarde, los mini-shorts de Lola, que tenía uno o dos años más, siempre uno o dos años más (“Doctor Gannon, cirujano...”, cantaba la paloma).

Foto de Mkrigsman

Se fue, pero quedó, ese aire de fiesta... Sí, sí, ya sé: la infancia y la pubertad pueden ser atroces. Pero no quiero, no quiero recordar ahora, por ejemplo, cuándo le vi por primera vez la jeta a la muerte. La misma sensación de fiesta que me deparó Charlie y la fábrica de chocolate de Tim Burton y, algunos años atrás, yo era un niño, ni más ni menos, la película que protagonizó Gene Wilder, que, por mucho que se empeñen las hemerotecas, aquí se tituló Un mundo de fantasía.

Y yo que no quería hacer historia. Vayamos hacia el final... Chocolatadas en botes de pintura en un Sacramenia en fiestas. Chocolatito y churros, las mañanas de año nuevo, en San Ginés o, mejor, en cierto rinconcito de Usera. Trufas y champán; pero esto no os lo cuento, porque duele mucho. También tengo una receta, o algo así: palomitas y conguitos.

No podía dejar pasar la ocasión que se me ofrecía de poner un poco de color o de sabor a esta página que a veces es áspera. Pero hay veces en que el alma, si es que existe, se me pone de vacaciones, y el cuerpo se me llena de imaginario regaliz, de cochecitos y, por supuesto, de chocolate. Y saco a pasear, así le da un poco el aire, a ese niño que fui o que sigo siendo.

¿Hace un bomboncito? Permitid que lo acompañe con café.


PS.: “Chocolate, molinillo./ Corre, corre, que te pillo./ Achupé, achupé,/ sentadito me quedé.” Y una furtiva lágrima por los tiempos idos que no se fueron.